Главная » 2009 » Август » 5 » Повесть: Прохожие
Повесть: Прохожие
01:24
Пока не знаю, что это будет, вроде как повесть. Вообщем начало находится ниже.

А это типа продолжение:

Что бы там ни говорили, а квас это тема. Кружка кваса в полуденый зной становится спасением. Продавцам кваса не надо зазывать покупателей, они сами идут к ним тратить свои денежки. Ну а домашний квас сродни напитку богов. Особенно летом. Жарким летом.
И вот стою я возле квасного рая, пью хлебной напиток из одноразового стаканчика, и размышляю. Квас вообще наталкивает на размышления, например о том, почему я с каждым летом все больше и больше плачу за маленький стаканчик кваса.
А мимо ходят прохожие. Такие себе стандартные прохожие - с пустым взглядом, словно на тебя смотрит колодец, с пивом в руке, с сигаретой во рту, или там семечками, и мордой такой довольной, что сильно хочется по ебалу заехать. Чтоб не лыбился. И жизнь у прохожих та еще - работа, семья, работа, семья.
По прохожим можно изучать все аспекты нашей жизни - политические игры, экономические потрясения, новые законы, кризисы различного рода, и т.д. Прохожие - символ городов. Это те люди, которые являются пассивными виновниками всех нынешних нехорошестей. Это они равнодушны к происходящему на улице. Это они смиряются с упадком культуры, в который внесли свою лепту. Это они конформисты, обыватели, народ, инертная масса, изъян массового общества, и просто прохожие.
Государство отпускает им ровно такой срок, какой они смогут отработать на него. Шесть десятков лет - и человека нет. То есть вообще нет. Все что он оставил после себя - это такая же серая размазня бытия, которая также глупо проживет свою жизнь. И в самом деле, что его жизнь? Пока только родился, еще не врубается, что с ним будет. А потом начинается всякий фуфел - дет.сад, школа, универ, летний лагерь, больница. Ну а потом, естественно, работа, жена, дети, покупка всякого хлама, дорогой квартиры в бетонной коробке, и охуенно крутой тачки, "как у того соседа". И все у него стандартное - стандартная школа, стандартные друзья, стандартная работа, стандартный отдых, стандартная жизнь кароче. И вот он работает, работает, работает, работает, и...нет человека. Производственная травма. Прессом разъебенило руку, и он умер от болевого шока. Не, вру, это фуфел. Надышался всякой хуйни химической и умер от рака легких. Или выпил водочки, перевозбудился, и пиздык. Или...ну вы кароче поняли.
Электорат, значит. ЦА политических клоунов. Любители бросать бумажки в урны. Только не в эти черненькие на улице, а те которые в участках. Избирательных. А выборы, я вам так скажу, так же поставлены на поток, как жизнь прохожих. Ящик с бумажками, потом подсчет голосов, потом взяточка, потом поправка в сторону какой-нибудь там партии, а потом чудесный итог - выиграла партия долбоёбов. Ура!!!
Я бросаю стаканчик в урну, и иду вперед. Потом останавливаюсь. Не, квас это круто. Надо бы еще. Желая попонтоватся, я вынимаю мелочь, и подбрасываю ее. Фокусник, мля. Ну чего стоишь, подбирай. И я подбираю.
А потом уже по-человечески заплатив, и взяв большой стаканчик, иду дальше.
Взгляд. Очень интересный феномен. Пустой, пугливый, наглый, вызывающий..всякий, но не задумчивый. Или на крайняк, если уж не задумчивый, то пусть хотя бы добрый. Так и этого нет. А вроде люди на тебя смотрят. Вроде.
А иногда мне кажется, будто я оказался одним из главных героев антиутопии. Мрачной, мерзкой, страшной, липкой как страх, глупой до безумия, и уродливой до слепоты. Вот такой вот антиутопии. Хотя казалось бы, чего уж тут страшного. Ну люди, ну тупые, ну нездоровые, ну пропитые, ну прокуренные, ну и что с этого. У всех свои тараканы, пусть и навязанные, и нечего с них смеятся. Ты мне лучше покажи честных, добрых, и все такое. А если и были такие, то съебались отсюда нахуй. И нам туда же неплохо бы.
А вот хоть и неплохо бы, но что-то внутри говорит:"рано еще събывать, да и не с кем, да и не куда, да и не когда. Ты вон лучше протестуй, народ агитируй, нуи все такое". И ты послушно остаешся во всем этом дерьме, что бы после работы, на досуге, зарисовывать свастики или поигрывать на гитарке.
Я сажусь на лавочку, потому как пить на ходу больно некомфортно. Да и созерцать людской поток удобней.
Униформа. Я понял. Почти на всех униформа. Дворник в оранжевой куртке и казеной метлой в руке. Мент во всем синем. Точнее голубом. Ему такой цвет идет, ага. Гаишник со своей гребанной палочкой и в форме, да жилетке. Немудренно мужику сварится в этом одежном котле. Чиновник или бандюга какой-нибудь капиталистический в смокинге и с барсеткой. Сигара. Сигара во рту. Хотя не, сигара это фуфел. Времен совка. А вот анархист во своей форме - хипповатый прикид, Бакунин подмышкой, хаер какой-нибудь нестандартный, ну и что там у анархистов нынче в моде не знаю, но все как положено. А вы, комми, не раслабляйтесь, вам тоже достанется. Комми одет во все красное...не, это фуфел, заново. На комми стандартный пролетарский прикид (щетина, упитая харя, простая грязная старая одежонка, мозолистые руки), в руке агитка, в другой баллончик с краской. Не знаю зачем, но баллончик.
А всего и не перечесть. Я так думаю. Прохожие - интересный феномен, про них можно рассказывать долго.
А вот и товарищи, с которыми я договорился встретится. Ну все, ща пойдут беседы за анархизм. Тем более, что морды у них такие довольные, как будто революцию устроили.
Категория: Прозаические наброски | Просмотров: 978 | Добавил: Ненормальный | Рейтинг: 0.0/0 |
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]